Angoisse
Au loin chemine une montagne
Des hommes couleur de terre font naufrage dans la crevasse la plus profonde
Le fatalisme jugule les âmes de ceux
qui ont baigné leur peu d'espoir dans les citernes de la nuit.
Les baïonnettes rêvent de confusions nuptiales
Le monde s'est perdu et les yeux des morts le cherchent
Le silence hurle dans les horizons ensevelis.
Jorge Luis Borges - Tranchée, in Rythmes rouges