Sous la lune qui grince à l'extrémité de sa tringle
Et les hautes fractures du ciel aux lueurs d'anthracite
J'erre ici murmurant en syllabes de plumes les éléates
Agitant les clés de la fastidieuse ontologie.
Et ce n’est pas qu’ici la vie soit franchement pénible :
On en rajoute en général un peu sur les tourments.
Mais bien sûr ça n'est plus tout à fait la même chose.
Baguenaudant de la bibliothèque au frigidaire
L'âme est ici profondément dépaysée.
Personne à qui parler, presque plus de mémoire, et trop
D’étendue alentour, dedans, sans chevaux ni tempêtes.
Parfois encore un coup
Le vent spirituel souffle du fond des steppes :
Un seul brin d'herbe bouge entre Malakoff et Saint-Cloud.
Rien de terrible encore un coup,
Et jamais nous ne descendrons une dernière marche.
(Qu’importe, oui, qu'importe. Mais
Le petit pois est tombé du grelot.
Ce manque obsède. Et tout
Oh, tout devrait nous arriver ici comme on s’endort.)
Jacques Réda
Ce que de notre espèce dit un paléontologue célèbre : « l'homme est entré sans bruit », on peut l'appliquer au poète Jacques Réda. Un des moins insistants qui soit,, un des plus importants, et, dans ses rapports toujours un peu étonnés avec le temps, le plus intempestifs des poètes.
Claude Roy dans le journal LeMonde.
