Ode LIV
Les cimes tombent ; la fange monte ; un plat univers s'accomplit.
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Méprise —
Thibet — notre bassesse.
Toute la terre se déprend ; tout désir tendu s'amollit.
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L'étreinte vaut bien quelle caresse ?
Où donc est le haut et le pur quand le plus
Grand se surabaisse :
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Quand
Peuple se fait ainsi mon roi .
La pulpe bave sur la peau de l'antique
Boule-maîtresse,
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La
Terre se roule au désarroi.
Car il n'est plus aux cieux soumis de redoutables dieux vivaces. —
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Ni parmi nous tous de ces
Héros
Menant vie ardente au combat personnel à grand'audace
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Mais des millions de
Numéros.
Que devient en tout ça le
Divers, maître de toute joie au monde.
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Que fait l'Autre, si impérieux ? —
Dernier roi non dépossédé ; dernier monarque d'Altimonde.
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Thibet, par ce poème élogieux
Je te somme
Prince des
Pics.
Je t'affranchis de tous les dèmes.
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Je
TE fais ton propre diadème.