Texte de Frédérique
Dans le lit, une souris est allongée.
Elle étale ses pattes sous la couette en flanelle, attire sur elle, le plaid peau de pêche ; Ses oreilles s’étalent sur le traversin.
Elle attrape un livre posé sur la chaise, faisant office de table de nuit, à côté de son lit.
Livre ouvert, reposant sur son ventre, elle lit, elle lit, elle lit.
Elle pose ses lunettes sur la table de nuit.
Elle éteint la lampe, se tourne sur le flanc droit et s’endort.
Dans une chambre, cette nuit, dort une souris. Par la fenêtre entrouverte, un têtard et un poisson rouge nagent dans le brouillard de l’obscurité. Ils longent les murs de la chambre jusqu’à l’étagère sur laquelle sont posés des livres. Le poisson rouge et le têtard tournoient autour d’un livre trapu. Les ondes font glisser un livre de l’étagère: un dictionnaire est à terre. Le têtard et le poisson rouge frétillent devant les pages. Le têtard pénètre dans la gueule du poisson rouge qui s’approchant du mot bassin, et s’y engouffre.
Dans la nuit, en cette chambre, un dictionnaire qui ne sait que taire l’indicible
D’un têtard logé dans la gueule d’un rouge poisson.
Douleur d’exister, de s’allonger dans le flot de la vie de mort,
De la mort en vie, des maux-envies, de mots en vie.
Les vides, les silences appellent chaque ensemble unique mouvant,
De l’humanité jouant en une récréation recueillie, aimante.
Frédérique
