Encrier 87

Le roman des rêves se lit dans le silence de la nuit. quel roman? Quel est ce livre? Le silence, où est-il? Quelle nuit?

Où suis-je? Quel jour sommes-nous? Il y a école demain? L'enfant est tombée du lit. mezzanine. Elle est montée sur un lit bateau, qu'est un lit radeau.

.Les méduses sont les poulpes à vapeur. 19 Mars 2021.

Ceci n'est pas un roman, pas un récit. Ceci n'est pas de l'écriture.

Je dis merde à l'auto-fiction, au récit, au roman, au sur-réaliste. Je dis merde aux footballeurs. Merde, triple merde à vapeur. Céline est un connard, je me marre de penser.

Putain, je ne savais que c'était possible. Tant d'années à ne plus éprouver, ces instants, dont je ne saurais pourquoi ils viennent me visiter, inexplicableS, qui me laissent sans raison, ces moments de bonheur, comme le malheur est sans raison, les sentiments et la raison. Je ne savais plus. Je ne sais pas et ça va. Je suis vivante. La terre tourne et se détourne. J'ai peur, j'ai froid, j'ai faim. je ne veux plus coucher avec mon psy, il a enlevé les hortensias de Nougaro. Je ne veux que mon corps vivant. Mes enfants aussi, je veux ces moments, rien ne se passe d'exceptionnel, parfois nous nous ruons en conflits, parfois nous rions, parfois, ces moments plume de vie.

je suis seule avec vous. Je vous veux écrire, rire, parler, écouter., sentir, vos lèvres, le grattement des bics, des feuillets, je veux ressentir en votre présence ma vivance, je vivre de vous apprendre sans vous savoir.

mes humanoïdes encreurs.