OSCAR VENCESLAS DE LUBICZ-MILOSZ
Poète d'origine lituanienne , petit-fils d'un rabbin de Varsovie, venu à Paris à l'âge de douze ans, parlant plusieurs langues , grand voyageur , féru d'hébreu et de kabbale, a écrit toute son oeuvre en langue française . Esprit inclassable, métaphysicien de surcroît , sa réflexion l' a conduit à retrouver à son insu l'esprit de la relativité généralisée dans l'Épître à Storge (1917) , dont la prose associe une admirable clarté à la présence de l'Autre nommé Amour (Storge) .
Si son théâtre (1912-1914) fut le lieu de la métamorphose , à la suite de son expérience mystique de 1914 (où la lettre H –à signification ésotérique – est ajoutée à son nom ) , la poésie de Milosz rompt avec le symbolisme . Le poème devient le lieu privilégié de la connaissance (Cantique de la Connaissance , Nihumim , Adramandoni ) (texte de Alyette Degrâces , spécialiste de la pensée indienne) .
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SYMPHONIE DE NOVEMBRE
Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même chambre
Oui, mon enfant, la même. Au petit jour, l'oiseau des temps dans la feuillée
Pâle comme une morte : alors les servantes se lèvent
Et l'on entend le bruit glacé et creux des seaux
A la fontaine. O terrible, terrible jeunesse ! Cœur vide !
Ce sera tout à fait comme dans cette vie. Il y aura
Les voix pauvres, les voix d'hiver des vieux faubourgs,
Le vitrier avec sa chanson alternée,
La grand-mère cassée qui sous le bonnet sale
Crie des noms de poissons, l'homme au tablier bleu
Qui crache dans sa main usée par le brancard
Et hurle on ne sait quoi, comme l'Ange du jugement.
Ce sera tout à fait comme dans cette vie. La même table
La Bible, Gœthe, l'encre et son odeur de temps.
Le papier, femme blanche qui lit dans la pensée,
La plume, le portrait. Mon enfant, mon enfant !
Ce sera tout à fait comme dans cette vie ! -= Le même jardin.
Profond, profond, touffu, obscur. Et vers midi
Des gens se réjouiront d'être réunis là
Qui ne se sont jamais connus et qui ne savent
Les uns des autres que ceci : qu'il faudra s'habiller
Comme pour une fête et aller dans la nuit
Des disparus, tout seul, sans amour et sans lampe.
Ce sera tout à fait comme dans cette vie, La même allée :
Et (dans l'après-midi d'automne), au détour de l'allée,
Là où le beau chemin descend peureusement, comme la femme
Qui va cueillir les fleurs de la convalescence — écoute, mon enfant,
Nous nous rencontrerons, comme jadis ici ;
Et tu as oublié, toi, la couleur d'alors de ta robe ;
Mais moi, je n'ai connu que peu d'instants heureux.
Tu seras vêtu de violet pâle, beau chagrin !
Et les fleurs de ton chapeau seront tristes et petites
Et je ne saurai pas leur nom : car je n'ai connu dans la vie
Que le nom d'une seule fleur petite et triste, le myosotis,
Vieux dormeur des ravins au pays Cache-Cache, fleur
Orpheline. Oui oui, cœur profond ! comme dans cette vie.
Et le sentier obscur sera là, tout humide
D'un écho de cascades. Et je te parlerai
De la cité sur l'eau et du Rabbi de Bacharach
Et des Nuits de Florence. Il y aura aussi
Le mur croulant et bas où somnolait l'odeur
Des vieilles, vieilles pluies, et une herbe lépreuse.
Froide et grasse secouera là ses fleurs creuses
Dans le ruisseau muet.
